¿Quién vas a ser?

Las personas tienen su vida, sus historias, sus horarios y sus mentiras que saben a verdad. Tienen frascos de pastillas, remedios para las alergias. Gaveta con cartas, carteras con algunas fotos de recuerdos. Recibos por cancelar y alguien a quién cobrar. Tienen risas públicas y llantos silenciosos. Poetas desastrosos que leen y cantantes adorables. Tienen carreteras de perdidas y daños. Tienen nombres irrenunciables y apellidos que producen vómitos. En medio de todo eso, tienen una vida, una sola.

Ahora, la vida me pregunta: ¿Quién voy a ser cuando el enemigo me quiera devorar? ¿Quién cuando las cosas sencillamente no se den para mi, y para mi mundo? ¿Quién seré para mi? ¿Quién seré yo para el resto de ustedes que me observa actuar, que me escucha pronunciar palabras y silencios? 

Cuando el mundo es una ola de lagrimas disfrazadas de tormentas de nunca terminar. Cuando el vacío mata lentamente mi respirar. Cuando aceptamos que estamos mal, ¿En que crees? ¿Crees en ti? ¿Crees en lo que eres, y has sido hasta ese momento? ¿Crees en Dios, en tu madre, en qué?

El miedo es un enemigo enorme, que quita, que roba todo hasta donde tú lo permites. El miedo es un hombre solitario que quiere verte en la misma situación que él. Te quita espacio, tiempo, te hace morirte a cuotas pequeñas. Pero lo más feroz es cuando llega el momento en que decides morir, Cuando matas con tus propias manos tus recuerdos de felicidad, de lucha que antes solías tener. Cuando tus amigos no logran llegar hasta el fondo porque hasta eso tú, lo has impedido. 
Ahora, te derrumbaste. Es un triste final para una vida que pudo vivir, que pudo respirar, que podía soñar. ¿Sabes que le vas a poner a tu lapida?

La idea de la Gracia . .
Si, la gracia es suficiente. No es una esperanza para este caso es una realidad, No es una ilusión transitoria que paso cerca de la ventana de tus pensamientos o algo que se te acaba de ocurrir en tu vida. Es algo que está. Ni la merecemos, pero la necesitamos y está allí. Úsala, no la malgaste, no la derroches que está hecha a base de amor por amor.
Ahora, aquí es tu decisión.
¿Quién vas a ser? 

Frágil Melancolia

¿Que soñabas?
Ahora, hay un pasado que fue paraíso
algunos besos y abrazos
¿Lo borraras?

Otro día,
sonidos, y algunos son iguales
regalos desaparecidos
y ella, se ha marchado.

Ahora yo aprendo a vivir 
Necesito hacerlo, aunque este solo
Con ganas, porque toca
encendiendo luces
botando papeles
armando de nuevo la ciudad de mi cuarto.

Siento, pero ahora no importa
se consume la vida
el silencio grande como un diciembre triste
y yo asumo las perdidas de tu ausencia.

La vida duele

"En medio de una semana, puedo mirar el cielo".

El abismo es peligroso. La cotidianidad es una mala cama. Lo ha dicho cientos de noches el silencio, lo grita bien alto, y con una reverberación de 3 segundos me oculto de sonreír. Duele un poco la vida, y si, a todos de un modo distinto nos duele, y nos tiene que doler. No somos un mundo equilibrado en casi nada, pero algunas cosas puede que estén bien y con eso podremos pasar bien la noche. Tal vez seremos ese mundo que no sabe a dónde va a terminar, que por complejo se despierta y se siente inseguro de sí mismo.

Llevamos un equipaje sonso, algunos precipitados de materia innecesaria, un poco cargado de compromisos, de gente, porque toca, porque es así. Pero lo importante, lo que sentimos y que va dentro, tiene grietas, tiene pedazos que piden terminar, y que le damos un continuar. No será y no es sencillo determinarse a siempre luchar, a lidiar con lo que hay, y de esa manera mantenerse en pie, y no caer. Aquí todos somos iguales, somos soldados que nos hemos de cansar y que una bomba ha de estallar cerca de nuestro perímetro.

¿Hasta dónde llegan nuestras fuerzas e ilusiones por terminar en pie con la sonrisa?

A veces seguimos los pasos de personas que ya tienen su propio destino trazado, su propio GPS, su propio mapa. Y, la vida de un modo tal vez sencillo está hecha para quien dibuja su propios problemas, y felicidad. Para los que creen en sí mismo, en sus propios pensamientos. La vida suele ser generosa con aquellos que persiguen su propio mundo, su propias personas, sus propias letras, al fin al cabo es así, es la aventura de vivir. Entonces, porque muchos persiguen lo de otros?

"Cuando caigas, asegúrate de tener al menos alguien que pueda levantarte. . 
Seguramente esa persona se hundirá contigo hasta que ambos floten".

¿Surfear Letras?

"Escribir es la manera más profunda de leer la vida"
Sinjania 

Escribir no da dinero, y hasta ahora no da amigos con plata (jaaaa), pero si buenos seguidores.
Escribir es como surfear la ola más alta del mundo mientras lo demás está con sus celulares y cámaras grabando desde la orilla. La ola llegara, y mientras eso ocurre, uno anda en el mar, dibujando e imaginando la gran ola, mientras todos esperan de lejos lo bueno, genial, y divertido. Ellos esperan sacar la mejor letra que des, para compartir en sus redes, o ponerla como foto de portada en algún lado, o ponerla en su alma.
¿Surfear letras? A veces no hay. Simplemente se agotaron, no hay más exhibición de letras. Toca esperar a que arreglen la tabla, y el cuerpo se componga. y para uno que mal o bien lleva algún tiempo en esto, es duro. Es como si el sol se le terminara su luz, si la ola se secara. Es un desastre, una tragedia de enormes proporciones.

Escribir a veces es tortura, es locura consentida, es estar en otra cama, en una silla con la persona que menos deseas, y amas en un tiempo determinado. Es caminar tomado de la mano con esa chica que siempre te ha enloquecido, y estar a su lado hasta la noche se acerque, y ustedes terminan en su imaginación lo que venga.

Escribir es no estar, y estar. Es la depresión en una banca cerca del mar, es la soledad en una clínica un 18 de algún mes de mayo. Es viajar a mundo que no sabías que existía. Escribir es andar definiendo el amor y el perdón en el mismo grado y sentido. Escribir es también cuando no deseas escribir, o cuando tienes que hacerlo porque tu firma está en un convenio, entonces hay que darle como sea, agarrarte de cualquier inspiración, ¿y cuál inspiración cuando no la hay? entonces es un serio problema. A veces sería bueno no tener el don o la dicha o como quieran que le llamen de escribir. 

En fin, esto de escribir, es regalar un poquito de pensamientos que se salieron de la jaula.
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Minusválidos del alma

La verdad es infinita. Pienso en ella, y desearía dormir siempre en ella. Trato de encontrarla en mis letras. Uno escribe, como vive.

Lo había escrito, pero no lo había terminado. La vida en sí, me llena de pausas, y toca frenar en ciertos momentos, guardar, y luego retomar, y darle la continuación a lo escrito. Después de eso, pienso si es apto ser publicado o no (ese pequeño acto o decisión es importante, más de lo que puedan pensar).

Es un riesgo, es un riesgo siempre dar a luz algo un poco incomprensible. Las preguntas, o los charcos que piso. La gente no vive lo que yo vivo, y yo no vivo lo que la gente vive. Cada uno respira su propio aire. Siempre escribo algunas estupideces cuando escribo cosas como:

¿Sigues escribiendo, Ben?

¿Porque lo haces?

¿Para quién?

¿Que te motiva a exprimir lo que sientes, lo que ves, lo que pasa en Saturno?

¿En verdad piensas que cambiaras el mundito con letras y pensamientos tuyos?

Mírate en el espejo, y dime si lograras conquistar el corazón de alguien con una frase?


Ben, en serio ¿acaso todos los escritores son felices, como para que tú quieras repetir tal hazaña?

O quieres ser el nuevo chico poeta moderno que va a enamorar a su chica a punta de letras sacada de la luna y las estrellitas? (Verdad, que no).


¿Ha servido de algo llenar la red de tanto filósofo alquilado, solitario y emocionado?

¿Ha servido de algo haber cientos de positivistas caminando con una fe a veces imaginaria y ciega?

¿Le ha servido al mundo las muertes de los mártires?

¿Los humanos han entendido el valor y el precio de una vida?

La religión los ha confundido, los atoro en la mitad del siglo. La filosofía los envolvió en un millar de caminos que todos terminan en la misma playa tormentosa. La psicología se enloqueció con la libertad de los propios pensamientos. Los músicos vuelan por el aire con su musiquita bonita. Los blogueros se creen independiente, y tú, te crees más de lo que escribes (Tenia que decírtelo).

¿Lo notas?

Te das cuenta que aun así sigue existiendo el miedo a saltar?

Aun así camina el temor valientemente por las calles. Aun así gatea la terrible idea de enamorarnos sin padecer algún dolor, sin tener que echar mano del olvido y el adiós. Aun así preferimos jugar a los amigos que ser uno de verdad. Y como dice Ulises, el amor nos duele más que la herida.

Las fiestas, el desorden, el sexo, la libertad de solo palabras sin hechos. Nos divierten cientos de noches hasta que termina el dinero. Las plegarias, las oraciones, las donaciones, la caridad, las ofrendas, la limosna, todo ello vale un milagro, la salvación de una alma?

Vale todos los domingos, y otros domingos mas, ir a un lugar de cuatro paredes donde escuchamos a un humano igual que nosotros conducirnos a algo que podemos hacer nosotros?

Ben. Tienes alas. Vivo dentro de vos. Conoces cuando vengo y cuando voy. Cuando mueres y cuando ya lo estas, solo te recuerdo: Agosto del 2011.


“Si él salvo mi alma del fuego

Si él amo como ninguno de ustedes

Si él me escucho cuando estaba en silencio

Lo puede volver hacer,

Solo acércate.

El cielo ama minusválidos del alma.

Detrás del dolor

Los colores destellan el universo, pero hay tormentas en el desierto. No es algo tipico, pero de cierto modo parece que siempre estamos esperando, esperando personas, cosas, lugares, experiencias, y en un momento en una noche cualquiera ves llorar pausadamente, y no interrumpes. Detrás de ti sin que me veas, sin que me observes, tu dolor.



Tus ojos siguen caídos
Tu dolor llega hasta acá, 
Es algo que no se evita con el tiempo
Que no se esconde con agua en la cara
Que no se tapa con la sabana.

Tu perdida se siente de este lado
Tu llanto humedece mi rostro
Tu silencio en la almohada
Mi luna en soledad.

Yo sé la fecha de tu recuerdo
De la nostalgia de cada mes
Del abrazó que no está
De la foto que quedo colgada en tu corazón. 

Yo guardo silencios tuyos
Palabras que no te he dicho aún
Letras que no han visto tus ojos.

Abrazos fríos
Camino al funeral
El adiós para siempre
El llanto honesto
El amigo.

Rasgos

Todo ha iniciado como el día del sol
Cuando el cabello dejo de serlo
Cuando las rosas se marchitaban por si
Y mi razón, no sabía de ella.

Las cosas están peor, y pueden volverse aun más
Comenzamos a darnos cuenta que el amor conocemos bien
Que las tardes suelen ser buenas para algunos
Que la noche es espantosa para otros
Y que mostramos una edad que no aparentamos.

Nuestros pies tienen un plan
Que la vida gira 42 grados y nos hace pedazos
Y tal vez hoy será mi última noche.

Mi deseo, no lo sé, tal vez sería conocerte
Pero si es demasiado tarde, entonces
Sería mejor no hacerlo, y quedarme así
Porque hay amores que no son amores
Algunos ni son ilusión pasajera
Simplemente un deseo ocurrente,
Entonces sería mejor dejar las cosas así e irme con lo que he vivido.

La oscuridad duele en los ojos


Mi Vida se ha vuelto una locura
Entre lo que soy y lo que hago
Cuando subo y cuando me detengo
Entre lo que persigo y lo que pierdo
Cuando estoy contigo y sin ti.

¿Y esta es otra noche mas que se acaba?

Esta es otra noche donde lo veo delante de mis ojos
Donde la lucha es por la habitación de mi corazón,
Es otro momento donde me voy quedando sin fuerzas
y son mis pulmones los que se ahogan
Y es tu voz la que canta y me dice: esfuérzate.

Me recuerdas en todas mis mañanas cuando abro mis ojos lentos
Me encuentras en todas mis adversidades, esas que dan ganas de rendirse
Me ves en la oscuridad, en mi corazón mojado.

¿Quién queda ahora en mi propia desesperación agónica?
Ha pasado tiempo, han desaparecido personas, lugares
El mundo se ha hundido en su propio fuego
Y yo con mis propios recuerdos, pero tú estas presente.

No sabía que el dolor podía ser tan fuerte como el hambre, como un sol violento
No sabía tampoco que tenía el valor guardado en el fondo de mi interior.
Aún estoy viviendo por el aire que me regalas
Aún estoy corriendo en mis luchas, en mis pesadillas
Aún tengo la cicatriz en mi cuerpo de tu amor a mi.

El dolor es fuerte, 
Pero los ojos de amigo son mucho más fuertes. 
Es por eso que aún resisto contigo.

Somos milagros, no volvemos a lo que éramos. Somos milagros, y esto no ha terminado. No estamos solos. Alguien, a quién estas formando con pruebas para sacar lo mejor de él confia en ti, con ojos manchados, con bolsillos rotos, con el cuerpo flaqueando, con Saturno esperándote, con la caja llena de letras, pero tu amor, tu amor es una sinfonía que invita siempre a no desmayar. "Muy débiles son sus esperanza: han puesto su confianza en una telaraña" Job 8:14.